im ostwind fahren die zuege nach sueden. 
die linie ist ein trugbild.der kreis ist erkannt. 
brecht die kurve! dann verdoppelt sich der weg. 
angst. angst, dass das leben sich abrunde, 
eine schleife bildet, ohne 
dass ich was dagegen tun kann... 
die schrift ist die spur. wohin? 
das labyrinth hat keinen ausgang. 
das anderswo ist im innern. 
das zentrum ist der schacht. 
das zentrum ist die schwelle. 
das zentrum ist das scheitern. 
das zentrum ist die trauer... 
erlaubt es dem verschmaehten wasser 
dem falken seine beute zu verfolgen? 
kein zentrum, wo der kreis unmoeglich  
wird. 
mein tod moege von mir selbst stammen. 
ich werde zugleich knechtschaft 
des kreises und zäsur sein. 
WO IST DAS ZENTRUM?  
unter der achse... 
dann käme alles auf uns zu - 
vom ende der nacht, 
aus der kindheit. 
lächerlich ist dieses liegen auf dem bauch. 
du kriechst. du durchbohrst 
die mauer an den grundfesten.... 
im ostwind 
fahren die zuege nach sueden. 
ein herz im winter. ein rhytmus unter  
der haut. das lid  
schlaeft in den steinen.  
alles wird kalt. 
morgen ist der schatten und die 
reflektibilitaet unserer haende. 
die fuesse warm. 
nachts liegen am gleis 

die zuege fahren nach sueden